y el sábado marchar

y el sábado marchar

hace muchos días que no me siento cerca del piano, que es la única manera de hacerlo para. porque el dedo va a la tecla y ella al duende y ya, ¿dónde estamos nosotros? nada. y tú con tus rascacielos lamiéndome y la saliva adulanciones, de cultura pop, de olor a cerrado en la nuca, de habitación esterilizada, de corazón o vísceras bajo un abdomen transparente, no puedo entender cómo puede ser que confundas la canción que te provoca el llanto, yo que sufro menos que ella y tú.
me hicieron adorar de esta manera la palabra implicación, cuando yo la decía y lo odiaba a la vez que hacía frío sólo de pensarnos. yo me implicaba para saber cómo hacerlo y al tiempo omitir y ahora no tener mundo con un un duro para ti más; cortándome los dedos para ni cruzarlos ni contar. ha dejado de ser estelar pensar para ti, todos vosotros. han dejado vuestras voces de encontrar vibrantes en mis oídos, emociones para vampiros ¿no da igual bañarse con el bañador mojado que no dejar dejarlo secar? no tocaré hasta que no me toque yo y lo entienda. sólo deseo que llegue el viernes para que el vino no me haga hablar, o nublar mi vista y el día, dormir sin vergüenza en medio de vuestras conversaciones, y el sábado marchar.

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