ensanche

te he visto de tan cerca que no. parecías bien. parecías querer ser la única primera cosa por la que no me comería una droga. no estás tan decolorada aún, aún podrías reconocer que las cartas que no tienen remite son las mías. no me ha dado tiempo de odiarte, ni a ti de dejarme indiferente, con tus orejas, o tu despeine, o tu garganta. sí de observarte tan tú como todo lo tuyo. he hecho lo único que sé hacerte de lejos y de cerca. tú no te has movido de donde estabas, o de la silla en silla de donde quiera que estés… con razón no estás en la calle. estabas donde estarías: como una persona con una mano apoyada en el suelo y la otra ocupada fumándote lo suyo. yo he seguido con mi aire, echándote de, como cuando no te veo en los gestos de las personas que tienen algo que esperar en los transbordos del metro. igual un día es como cuando me llamas desde Fantasía, con todas las cosas paradas, y todas las personas espectadores parados. tú me ves primero. luego con un beso más largo que todos los que nos queden, empezando desde el primero con ganas, corto, y siguiendo con los que no se han visto, los que se han caído garganta abajo, o los que se te quedaron por abajo o debajo del talón de alguno de otras de tus cosas, como tus pies, o los que han dolido. igual un día que no debe ser ahora que me voy a soñar con cosas reales.

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