canon de pachelbel

¿por qué el aire se me acaba tan pronto? el aire es tan como tú… te lo prometo. últimamente, para mí, sois lo mismo. estáis en los mismos sitios, que son las calles, que son tan clandestinas que todo el mundo quiero que se parezca. de lo bonito que Fue mientras me acuerdo. ¿por qué no te he contado nada? ni mi enfermedad, ni tu cura. nada. ni tan sólo que tú me ves cada día, pero no yo a ti, aunque siempre estás y no puedo dejar de dejar de saberlo.

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11 comentarios

Hace tiempo que te leo. Te pienso. Te imagino dividido. Como si alguien tirase de uno de tus brazos hacia sí, mientras otro alguien tira en sentido contrario. Y tú en medio. Tu cabeza girando a un lado. A otro. ¡Basta! Salto con patada contra el suelo mientras este se abre bajo tí. Caes ante un cubículo con un asiento y una pantalla. El diván del siglo XXI.
Pero sólo es una imagen en mi cerebro.
No necesitas a nadie en babia. Quizá no se trate de eso. Pero igual que todo cuerpo sumergido experimenta un empuje equivalente al peso del volumen de líquido desalojado, tú recibes mensajes, símplemente porque todo se reduce a acción-reacción. No puedes evitar suscitar algo. Lo que sea. Y eso es así desde el momento que decides hacerlo público.
Sólo quería decir esto. Que me paso por aquí para leerte. Me evocas muchas imágenes con tus palabras y combinaciones. Pero las presiones son enemigas de la fluidez.
Sabemos que no escribes para nosotros. Nosotros sólo somos un incómodo subproducto. Y realmente creo que quizá deberíamos permanecer a la escucha, sin interferir. Tampoco decimos gran cosa. Con la lengua rota no se puede decir gran cosa.
“El sueño va sobre el tiempo flotando como un velero, flotando como un velero…nadie puede abrir semillas en el corazón del sueño, en el corazón del sueño…”

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Mil perdones, Siloam. Mi intención no era silenciar a nadie. Sólo era una manera de decir que los comentarios( y las lecturas asosciadas) quizá incomodasen a yellow e interfiriesen en el equilibrio que le proporciona escribir. Y la consecuencia de que dejase de escribir es que no podría disfrutar leyéndole. Quizá realmente sea impermeable a ellos y sólo le resbalen.
Dicho esto prometo no volver al tema.
En cuanto a los versos, existe una versión de la de Camarón muy bonita y curiosa de The Secret Society, en español, no os asusteis que no es en inglés. La leyenda del tiempo.

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look at me, I’m only seventeen
the many years between us
have been broken

look at me under the evergreen
life is a mellow dream
almost unspoken

by the way
you said you’re here to stay…

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qué primer comentario. cuántas veces he pensado algo así, es un placer leerte siempre.
no entiendo el título, pero igualmente me gusta, como la foto y el texto.
quiero mandarte una foto. y llevo un rato mirando estas líneas tan simples y dudando de darle al `dime´ o no.
venga, cierro los ojos y le doy, pero mejor al whisper.
1abr yellow

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El aire se acaba porque intentamos respirar a contracorriente… pero sigue, cuando menos lo esperas sin saber cómo ni porqué una ventana se abre al girar la esquina, y te deja respirar, y permite una vez más que te sientas vivo…

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“No pienses en tus amigos al escribir, ni en la impresión que hará tu historia. Cuenta como si tu relato no tuviera interés más que para el pequeño ambiente de tus personajes, de los que pudiste haber sido uno. No de otro modo se obtiene la vida del cuento.”

Horacio Quiroga, El decálogo del buen cuentista.

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