veintiséis de agosto

llevaba dos leffes cuando me han venido unas ganas tremendas de meterme en un vagón. eso suele pasar después de un momento de cercanía con mis iguales. me lo he callado y luego me he puesto a imaginar un crossroads donde emplazar un adoquín mal colocado. y luego, en el esplendor de la cena, me he dicho: en una de esas veces en las que tropiezo con un adoquín me gustaría que apareciera una persona del tropiezo. una sufientemente loca y morena, con el color de piel de alguien que no conozco, lo que la dotaría de un aliento y un paladar nuevo que no sabría nada de mí, con aire para dos. no le iba a costar saber en qué medida el tiempo duele y cuando usar la temperatura íntima. loca en sentido cinemascope. al tropezar y aparecer, me diría -¿para qué coño vamos a a ir al concierto de christina rosenvinge? nos vamos de aquí-. no sé, estoy muy cansado y hace mucho calor, no puedo pensar con claridad aún sin drogas y haciéndolo bien desde hace once días. esta vez, aunque odio los puntos de inflexión, me he dicho que si antes del veintiséis de agosto no pasa nada, yo voy a dejar de ser como soy, porque debe ser la única manera de tropezar con sentido.

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