life on mars (ii)

mientras apurábamos los cigarros sobre los que escribió una frase, pensé hacia dónde iría la tinta azul de las palabras del bolígrafo del mismo color, ¿hacia dentro, al aire o a las cenizas del suelo de las primeras horas de un jueves?
de todos ellos no he podido fumar uno, el que me deja escribir, llorar, no callar y sin yagas ni callos, sin golpecitos en la espalda que no me arrimen a su pecho que tiembla igual.
sencillamente me recuerda a lo que es después de todo.

ha querido la casualidad que tenga tan cerca el hotel del café le pure café, que los cafés en parís tienen que ser antes del atardecer. así que no importa que sea probable que ni ayer ni mañana pase nada, ni el nuevo que desplaza mi agosto, ni alicante. dios ¿ahora quién es? ¿quién hace tanto ruído afuera? no, no quiero volver. no me interesan las carreras. sé lo que hay al final. un montón de nunca más. ¿qué demonios queréis de mí? nunca más me voy a vestir ¿por qué no me dejáis dormir? estoy tan bien como una puta en su hora libre.

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personal

5 comentarios

Te lo digo terminantemente en serio y acusandote con el dedo índice de mi mano derecha…

¿¿!!¿Qué tú no sabes escribir qué??!?

Jajajaj… la verdad es que no debe haber tranquilidad tan condensada como la de una puta en su hora libre. Tranquilidad y cierta angustia… Repito BRUTAL. BRUTAL.

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