me he acordado mucho, hacía frío, que ya sabemos cómo es, así que lo tenía que hacer eso de ponerme triste. he escrito en los asientos frases sin sentido adolescente que se van a difuminar con todas las lluvias y todos los culos que se sientan a pensar allí. pero ha estado bien… todo ha quedado en un puente mirando a una isla.
lo mejor de todo es que tan sólo hace unas horas miraba y escuchaba lo que tu miras y escuchas ahora. quería que lo hicieras.
* radiohead - big ideas (don’t get any)
^ des del pont des arts hace unas horas
no hay nada como compartir
gracias
so here we are
PS. aún no me has dicho cómo sabes mi nombre
precioso yellow, no comparable a estar allí pero precioso, precioso, precioso,… y el texto también… son poco más de 5 minutos de sentir frio y tranquilidad y esa tristeza también… un abrazo!
muy chulo, tío…
¿a dónde irán esos barcos?
y yo qué te digo? quizás podría decir “siempre tendremos París”, quizás podría decirte que un día tendremos NY. Podría decite mucho, porque tenés un lugar muy grande en mi vida. Gracias! infinitas.
vaya… así que te fuiste a ver a radiohead… bufff… preguntar qué tal estuvieron me parece una pregunta estúpida… seguro que muy grandes
;*
es lo q tiene paris…
saludos!
ups el d antes era yo…
Esa punta de isla fue “el lugar de la promesa”. Si supieras el valor sentimiental y simbolico que tiene para mi…
por donde paras?
besos
oh, yo lo sobrevolé hace 11 días, desde el aire una delicia..la curva del Sena…me acordé de la foto de Cortázar.
besiños desde lejos.
“Ella sufre en alguna parte, siempre ha sufrido. (…) adora el amarillo, su pájaro es el mirlo, su hora la noche, su puente el Pont des Arts”
Para tí “yellow”
rayuela me trae buenos recuerdos y los más malos. pero al menos ese bueno.
Pero los libros hay que reescribirlos o que releerlos como prefieras. Tú ahora te has convertido en Madame Leonide, aunque estás cerca de la Maga.
Guiño rayuelístico:
“…y ya mi pena se llama pena, mi amor se llama mi amor…Cada vez iré sintiendo menos y recordando más, pero qué es el recuerdo sino el idioma de los sentimientos, un diccionario de caras y días y perfumes que vuelven como los verbos y los adjetivos en el discurso, adelantándose solapados a la cosa en sí, al presente puro, entristeciéndonos o aleccionándonos vicariamente hasta que el propio ser se vuelve vicario, la cara que mira hacia atrás abre grandes los ojos, la verdadera cara se borra poco a poco como en las viejas fotos y Jano es de golpe cualquiera de nosotros…”
while you make pretty speeches
i'm being cut to shreds
you feed me to the lions
a delicate balance
and this just feels like spinning plates
i'm living in cloud cuckoo land
and this just feels like spinning plates
our bodies floating down the muddy river
