estoy hasta ahí de ver anuncios de pisos. necesito un café. un café de verdad, para hablar y pensar a la vez. así que éste es mi anuncio:
busco a quien sea que quiera hacer un café conmigo esta tarde a partir de las seis o de las siete; incluso de las cinco. invito yo, pero elijo sitio -seguramente charlot café, eixample (barcelona)-.
me afeité ayer la barba de un mes y perdí hace una semana mi apetito sexual. no tengo la peste y no muerdo, seguramente es que soy muy feo, pero quién establece la belleza?
importante: va en serio.
* le pure café, parís.
me sentí muy bien esta mañana al ver barcelona desde el cielo, y eso debe ser bueno. para nada pensé en la cantidad de anuncios en loquo o habitatge jove que no habré visto mientras devenía cucaracha (por el tamaño) en praga durante seis días. anuncios de habitaciones en pisos compartidos, donde al menos quepa yo, un ordernador y un teclado casio; que tengan algo de luz y las paredes no sean verdes o amarillas; por menos de trescientos euros. ni he pensado en lo que pueda venir de bueno o cambiar; a veces parece tan fácil que todo importe menos de lo normal sólo por saber -por ejemplo- que en el aeropuerto hay una zona de fumadores para fumar mientras uno espera el equipaje, o porque sé de mil bares en sants donde en vez de aguachirri me servirán café. entonces vivir en el mundo de mucha gente es más fácil.
llegué al cénit del sentirme cucaracha en el café villa incognito. mientras sonaba strawberry fields forever (la versión de ben harper), me puse a soltar lágrimas de esas que gusta no secar porque no son para secarlas uno mismo; como un imbécil, dirigiendo la mirada a la ventana evitando las ajenas, había entendido totalmente el significado de -no one i think is in my tree, i mean it must be high or low-: yo tengo un árbol al que veo como el pene de cualquier hombre, y debería empezar a asumirlo para poder disfrutarlo, que alguna manera debe haber o para algo debe servir; o alguna cura debe existir. fue como cuando me miré a los ojos alguna vez en un espejo preguntándome qué coño hay detrás de mis pupilas, recordándome a alma en persona (ingmar bergman, 1966).
después de volver de praga, me alegro de no tener que mirar hacia arriba a los habitantes del mundo y de que no importe no recibir visitas a mi árbol pene; aún tengo algo que decir. de eso se trata todo.
* me gustaron mucho los adoquines de praga. la foto es de ayer sobre los del puente most legi, intentando hacerme más grande (parecía la única manera, ji).
él. a las cuatro y media el sol era tan asqueroso que desteñía el cielo y mirar hacia arriba, por donde vuelan los aviones que te devuelven o que se llevan, era mirar a un desmedido blanco migrañoso. y desde el parque donde empieza la calle vallespir, la estación de sants -ya de por sí meláncolica, como cualquier estación si es que no eres tú quien parte- pareció lo suficientemente triste como para entrar a comer un helado mientras fumar un cigarro y despedir a un amigo de esos que no te ven y lo siguen siendo. tuve la certeza cuando me abrazó antes de caminar hacia la entrada más cercana al parque y después de que diera el último mordisco a su cucurucho; y ésta es que después de algunos abrazos te quedas triste y en algunos abrazos -que pueden ser los mismos- regalas lo que precisamente no te sobra.
ella. a la una me alegré de ver nubes en el cielo desde la galería. al poco leí BEBO Y CIGALA. Lágrimas negras en la portada de un disco mientras buscaba otro, y pensé en cuánto había nevado hasta hoy, desde que me lo grabara y le pidiera que escribiese el título para no confundirlo con otros discos sin título, cuando lo que en realidad quería era tener algo suyo escrito en algo mío. tal como ella estaba en mi cabeza mientras tenía el disco en la mano, me la hubiera comido tal de poco en poco como para no acabar nunca.
luego escribí qué malo puede tener echar de menos así a alguien con quien hace menos calor.
* el árbol del vondelpark que aparece en la foto fue bautizado por el menda como el árbol de huckleberry, por lo que significa ese personaje. fue el último día en amsterdam, miércoles diez de agosto de este año.
en el fondo da gusto llegar al lugar de la rutina por antonomasia -el curro-, poder fumar, mirar por la ventana, imprimir, llamar, encender el aire, callar sin límite e irme a un bar regentado por un chino más moreno que yo y que no importe nada más que las prácticas de no voy a pensar en nada, no voy a pensar en nada; ni siquiera voy a pensar en cómo puede no molestar que de fondo suene en el televisor quiero ser millonario.
he de decir que también ayuda que no haya nadie en todo el edificio. y como salgo el último, me dan las llaves y fantaseo con la idea de poder montar cualquier cosa en la azotea. de hecho, nos mudan de diputación a muy lejos de aquí y estoy por cumplir un sueño: traerme la guitarra más guarra del mundo que tengo -una eléctrica imitación de fender stratocaster (veinte mil pelas con ampli en el corte inglés- y ponerme a tocar en la azotea, como los beatles.
ya estoy pensando otra vez…
en fin, que para celebrar que ya funciona el blog después de una semana, aquí estoy dándome el homenaje de escribir sin ningún tipo de encriptación ni introspección. me voy a pasar unos días asociando una foto a cada post, desde que empecé a escribir.
*: la imagen es del primer libro de john lennon.
while you make pretty speeches
i'm being cut to shreds
you feed me to the lions
a delicate balance
and this just feels like spinning plates
i'm living in cloud cuckoo land
and this just feels like spinning plates
our bodies floating down the muddy river
